Non solo siete milanisti, ma siete anche delle Merde.

Ah, scusate, è ridondante...


La notizia qui.

(mi vergogno a scriverlo, ma abbiate pietà di me)

Ma quanto bello è


...non so se reggo. Prima o poi mi viene un colpo.

Succede che La Susi (cioè io) parli correntemente 3 lingue e mezza oltre l'italiano. La mezza è lo Spagnolo, che non ho mai studiato, ma che per un fenomeno che ha del miracoloso (o del diabolico, fate voi) riesco comunque a parlare (in maniera neanche poi così rudimentale), dando poi il meglio di me quando la Zia Airine mi manda allo sbaraglio e non mi aiuta più. E succende così che dopo due-giorni-due a Barcellona, io mi lanci in intense conversazioni su botanica e motori.  Ma il merito non è mio. Eh, no. Sarebbe troppo facile, mia cara OFL (Oceanica Folla di Lettori),  prendermene tutto il merito. Invece il merito è del Mi Profe d'Español: Ricky Martin. 

Sì. E' così. Tra un pezzo di elettronica, un po' di chitarroni e una canzone di qualche gruppo indie conosciuto solo da me e dal condominio del batterista, ci schiaffo pure un po' di Vida Loca. E non me ne vergogno.

Comunque, ora che del Mi Profe d'Español posseggo anche l'MTV Unplugged, la mia conoscenza dello spagnolo subirà un'impennata portentosa. La prossima volta che andremo a Barcellona potrò parlare anche di fisica quantistica. 

E poi, come si può non amare uno che canta:

"...pal dolor, pal mal de amores
nada como el repique de mis tambores
que mire hacia la calle dejando atrás los problemas
que como decía mi madre bailando todo se arregla..."

...e non essere d'accordo con sua mamma?

Perdonate la parentesi triste.

Cipollina era una micia cazzuta.
Nonostante il suo male brutto, un fibrosarcoma, che la costringeva da mesi alla chemio, lei continuava ad essere la gironzolona di sempre. Usciva a fare la sua vita randagia e poi tornava dalla sua bipede a farsi curare.
Gli Amici (bipedi e quadrupedi) hanno seguito la sua storia con emozione e hanno trattenuto il respiro quando è sparita e non tornava a casa... Alla fine è tornata ma era debole, non si reggeva sulle zampotte e il responso del veterinario è stato quello da tempo temuto: il tumore si era esteso al cervello e l'aveva resa cieca, per quello non aveva più trovato la strada di casa. Mamma Monia ha preso la decisione più difficile, e SuperCipy ha fatto le fusa fino all'ultimo momento.

Ciao, SuperCipy.
Non ti ho mai conosciuta, ma mi ero affezionata a te.
Ora che sei sul ponte, salutami Tobia, Belushi, Fefé, Benjii, Cioppina e Thea.



Qui trovate la leggenda del Ponte sull'arcobaleno.

Un viaggio corto, una mini fuga in montagna, a casa di un amico, insieme all'altra metà della mia Perfezione.
Le sue mani a 10h10 sul volante, la musica che ci accompagna, una merenda volante con un tegolino, passargli l'acqua quando ha sete, guardarlo ogni tanto, quel leggero cipiglio che gli viene quando è concentrato sulla guida, girarmi a salutare le pecore che prendono il sole nei campi e lasciare che la mente vaghi...

...Io c'ho due grandi paure, nella mia vita: le bisarche (i camion che portano le macchine, per capirci) e le punture lombari.

E poi c'ho paura a dire Ti Amo.

L'avrei fatto prima. Durante un abbraccio caldo che chiudeva un volo pindarico a due, un momento perfetto in cui mi rintanavo nella curva del suo collo, respiravo il suo odore e mi dicevo "Adesso, cazzo, dillo adesso".
Eppure... una gigantesca bisarca lombare mi ha bloccata.

Eppure... lui sapeva. Lui sa.

Con un po' di esercizio, imparo a dirlo e a non averne paura.
Basta distogliere l'attenzione dalla paura stessa e concentrarla su altro.

Se mi fossi fermata a pensare alle bisarche, non avrei visto, appena svoltato un tornante particolarmente... tornante, un gruppo di cinque micetti seduti uno accanto all'altro che osservavano curiosi il viavai di macchine in controesodo.